Montag, 16. Mai 2016

. weil es lebt


und manchmal, wenn ich mit dem leben allein bin, bricht es aus mir heraus und schreit in mein gesicht.
schreit mir die müdigkeit aus den gliedern.
die einsamkeit aus dem herzen.
die wut aus meinem magen.
schreit mir die angst aus dem kopf.

und flüstert mir dann,
hoffnung ins ohr.
schüttet mir träume in die augen.
legt eine melodie in meinen mund.
und neue worte auf meine lippen.

und dann, lächelt es mich wissend an.

weil es weiß, was ich vergesse.
weil es mich kennt, wenn ich mir fremd bin.
weil es mich sieht, wenn ich mich aus den augen verloren habe.

weil es auch dann noch schreien kann, wenn mir die stimme versagt.
ich sprachlos bin.

weil das leben lebt.
weil es in seinem wesen liegt.
zu leben.





und es lebt.
sowieso.
egal, ob ich dabei bin.
oder nicht.

es wartet nicht auf mich.
es hält nicht an.
es dreht sich nicht um.
und es läuft auch nicht zurück.

vorwärts.
immer weiter.
und weiter.
und.

weiter.

das wohin ist egal.
das warum nicht immer zu verstehen.
aber das wie.
liegt ganz allein bei mir.
in meiner hand.
meinem kopf.
meinem herz.

ich kann es ziehen lassen.
an mir vorrüber.
oder ich kann es an die hand nehmen.
und mich von ihm mitreißen lassen.

euphorisch.
wild.
vollkommen unvollkommen.
roh.
und ungeschliffen.

da sind keine runden.
nur ecken.
und kanten.

an denen man sich stößt.
und blaue flecken bekommt.
und wunden.
die narben hinterlassen.
und mit ihnen erinnerungen.
durch die man spürt.
und fühlt.
und nicht vergisst.


das echte.
das ehrliche.
das unbeugsame.
das nicht zähmbare.
und das unvorhersehbare.

leben.

zu leben.





das alles erzählt es mir.
das leben.
und dann, wenn es wieder leise in mich hineingekrochen ist, 
hallen all diese worte nach.
in mir.
und um mich herum.
sie schlagen wurzeln.
tief.
und flüstern.
und raunen.

und wachsen.
über sich hinaus.

und ich.
über mich.





kraniche | bosse

Donnerstag, 21. April 2016

. für mehr realität







das hier steht für mehr realität.
für eine gesunde körperwahrnehmung.
für die selbstliebe.
und dankbarkeit.
für viel mehr achtung und demut vor dem was dieser körper, unser körper, deiner und meiner, kann.
was er leistet.
ein wunderwerk, welches uns durch das leben trägt.
wunderschön.
einzig.
atemberaubend.
stark.
und verdammt gut, so wie er ist.



dieser bauch hat soviel erlebt.
er hat leben hervorgebracht und mich überleben lassen.
er ist übersät von nadelstichen.
ein hauchzartes netz.

ein lebensweg.

er trägt narben.
so viele.
jede erzählt ihre eigene geschichte.
vom leben.
vom fast nicht mehr leben.
vom überleben.
von neuem leben.
er ist zerrissen.
fernab von makellos.
man sieht das kind, welches er einst trug.
immer noch.

und.

er ist stark.
er ist robust.
er ist lebendig.
er ist weich.
er ist atemberaubend.
wunderschön.
er ist mein.
und der einzige bauch, den ich in diesem leben haben werde.
und dafür liebe ich ihn.
dafür, dass er alles erträgt.
und trägt.
und wenn ich ihn sehe, dann sehe ich mich.
spuren meines lebens.
gezeichnet.
wie eine landkarte auf meinem bauch.
und das erfüllt mich mit dankbarkeit.
und ehrfurcht.
und liebe.



vergesst die ganzen, makellosen schönheitsideale und seid euer eigenes.
reißt doch die verdammten mauern in eurem blick ein und seht euch.
schaut euch an.
ganz genau.
eure einzigartigkeit.


eure echte schönheit.
seht das leben in euch.
das, was ihr seid.
denn, wer das schöne an sich selbst erkennt, der findet es auch in anderen.

lauscht der geschichte, die euer körper erzählt.
eurer lebensgeschichte.
ihr habt nur diesen einen.
seid gut zu ihm.
seid dankbar.

denn, er ist verdammt gut.

so, wie er ist.



in my mind - amanda palmer


'to be beautiful means to be yourself.
you don't need to be accepted by others.
you need to accept yourself.'
-thich nhat hanh-

Dienstag, 22. März 2016

. in gedanken in der welt


ich halte deine hand noch ein bisschen fester.
und dich noch ein wenig näher.
heute.
morgen.
wann immer ich kann.
solange ich kann.
und dann, wenn du schläfst, bleib ich noch ein weilchen länger neben dir liegen.
lausche deinem atem.
und deinen träumen.
weil ich es kann.
und dabei weint mein herz.
weil soviele es nicht mehr können.
hände halten.
träumen lauschen.
beieinander liegen.
sich nah sein.
und noch einmal leise 'ich liebe dich' in ohren flüstern.

die welt hat zu viele menschen verloren.

heute.
gestern.
und die tage, wochen, jahre und leben davor.
zuviele
mussten gehen.
viel
zu früh.
weil 
viel zu viele menschen denken.
sie dürfen
gott spielen.
weil der hass herzen zerfrisst.
weil menschen kriege führen.
für was auch immer.
und wieder andere menschen darunter leiden.
müssen.
leben lassen.
müssen.
deswegen halte ich deine hand.
an meinem herz.
lasse die leisen tränen laufen.
für die welt.
und bin dankbar.
das du neben mir liegst.
gesund.
atmend.
und ich neben dir.
lauschend.

Montag, 14. März 2016

. mitgelaufen


und da sind sie.
die, die hinterherlaufen.
hinter denen, die auch hinterherlaufen.

denen, die vorauslaufen.
die umherlaufen und auffordern
zum hinterherlaufen.

unscheinbar.

damit die, die hinterherlaufen, denken, 
sie wären die einzigen, die umherlaufen.

scheinbar.

und vor lauter hinterherlaufen,
verlaufen sie sich.
in der annahme,
sie wären auf dem richtigen weg.

aber irren doch umher.
auf der suche nach sich selbst.
und finden sich.

doch.

nicht.


-------


im anbetracht der wahlergebnisse gestern, gilt es, einmal mehr, worte zu finden. eine meinung zu haben. 
ein haltung einzunehmen. zeichen setzen. nicht schweigen. mutig sein. und vor allem, zu denken. eigene gedanken. 
sich informieren. nicht einfach hinterherzulaufen. sondern dagegen. gegen die schreihälse, die besorgten, die hinterherläufer. die unzufriedenen protestwähler, die womöglich nicht einmal das wahlprogramm, der gewählten partei, kennen. 
es gilt, menschlich zu bleiben.
der angst keinen raum zu geben.

und verdammt nochmal, zu denken!

ich will in einem land leben, dass menschlich ist.
das einander hilft. das anderen hilft.
das nicht die schuld bei denen sucht, die am wenigsten dafür können.
ich möchte, dass mein kind in einem land aufwächst, welches über den tellerrand hinausblickt. 
was offene arme hat. ein menschliches land. 
und nicht in einem land, dass der angst einen menschen-namen gibt. 
wieder einmal. um die schuld zu schieben. wohin auch immer. 
um zu halten, was man doch nicht besitzt.
aus angst zu verlieren, was einem sowieso nicht gehört.
ein land, das vor lauter besorgnis, aufhört zu denken.
aufhört, menschlich zu sein.

deswegen gilt es, seine stimme zu erheben.
wo auch immer.
wie auch immer.

aber.

immer.


drei schüsse in die luft

Donnerstag, 25. Februar 2016

. nur eine stimme


eine stimme finden.
seine stimme.
seine eigene.

eine stimme, die worte formt.
eigene worte.

eine stimme, die diese worte in die welt trägt.
hinaus.

und sei es nur ein leises flüstern.
ein raues krächzen.
ein zaghaftes dahinhauchen.

aber es ist eine stimme.

eine stimme, die sich auflehnt gegen die ungerechtigkeit.
gegen das wegsehen.
gegen das stumm bleiben.

und gegen die schreihälse, die keine scheu haben ihre widerliche, 
menschenverachtende meinung laut in die welt hinauszuposaunen. 

vielleicht kostet es mut, diese stimme zu finden.
und vielleicht kostet es viel mehr als das.

vielleicht bedeutet es
zu denken.

die eigenen gedanken.
mögen sie auch noch so wirr sein.




es gilt, worte zu suchen.
nicht sprachlos zu bleiben.

es gilt, eine stimme zu finden.
und sie zu benutzen.

es gilt, eine haltung einzunehmen.
und sie zu zeigen.

heute mehr denn je.




und die angst?

es gilt, sie abzustreifen.
sie mundtot zu machen.
sich nichts einreden lassen.
ihr das gegenteil beweisen.


es sind die stimmen, die verändern.

worte.

die gesprochenen.
und die geschwiegenen.

ich will nicht schweigen.
ich will keine angst haben.
ich will.

meine stimme.

benutzen.

weil es menschen gibt,
die sie brauchen.

meine.

eigene.

stimme.



willkommen.

kraftklub | schüsse in die luft

Montag, 15. Februar 2016

. ein blick


heute darf ich bei Indre ein bisschen erzählen.
worte werden lassen.

über mich, die mode, das schreiben, das laufen und das leben an sich.
und warum alles so ist wie es ist.
warum es gut ist.

und richtig.



ein blick hinter

mich.



danke Indre, für deinen ehrlichen fragen und dein ehrliches zuhören.
es war mir eine ehre.

Sonntag, 14. Februar 2016

. du


und plötzlich kann ich spüren, wie das zahnrad in deinem kopf sich langsamer dreht.
zum stillstand kommt.
fast.

da sitzt du.
gedankenverloren.
vor dich hin träumend.
die kunst im blick.
dahinter schauend.
in sie hinein.

philosophierend.

analysierend

so bist du.
so darfst du sein.

und hier ganz besonders.


was gäbe ich darum für einen kleinen einblick in deinen kopf.
dein gedankenlabyrinth.
durch das du dir jeden tag von neuem, wieder, deinen weg suchst.
und findest.

das abstrakte ist deins.
weil auch dein denken abstrakt ist.


und so stehe ich hier.
ganz still.
halte meinen atem an.
lausche.
deinen gedanken.
versuche zu verstehen.
mit deinen augen zu sehn.

ich springe über meine schatten.
reflektiere mich selbst.
schaue über meinen tellerrand hinaus.

weil du bist.
wie du bist.


und einmal mehr schleiche ich mich leise an deine seite.
betrete stillschweigend dein gedankenlabyrinth.
verharre an deiner seite.
schritt für schritt.

und selbst wenn ich meine beine in die hand nehmen muss und mein herz sich überschlägt.
bin ich doch immer neben dir.

immer.



kraniche | bosse

Dienstag, 9. Februar 2016

. gedankenfetzen | no. 3

Der Stift verweilt auf dem Papier. Verharrt auf dem letzten Buchstaben. In ihrem Ohr das leise plätschern der Regentropfen beim auftreffen auf dem Asphalt.Ihr Blick hebt sich. Sie sieht sie dem Regen dabei zu, wie er zur Erde fällt. Es scheint, als würde er magisch angezogen werden. Als müsste er fallen. Als hätte er keine andere Wahl als seinen Weg anzutreten. Dem unumgänglichen Fall entgegen.
Der Regen fällt und fällt. Und mit ihm fallen Erinnerungen. Ihre Erinnerungen. 
Bilder aus längst vergangenen Tagen. Sie taumeln zu Boden, an ihren Augen vorbei. 
Bilden Filme. Sequenzen.
Da sind Gesichter, Namen, Gefühle & Orte.
Da ist Angst, Trauer, Freude und Freiheit. Alles so dicht beieinander, dass man sie kaum voneinander unterscheiden kann. 
Sie möchte sie greifen. Sie festhalten. Um nie zu vergessen. Niemals.
Niemals wieder.

Und so mischen sich ihre Erinnerungen mit den stetig fallenden Regentropfen. 
Wirbeln zu Boden.
Ihre Augen folgen ihnen, heften sich fest. Halten. Fest. Ganz fest.
Diese eine.
Erinnerung.

---

Da ist dieser Junge, Momo, doch alle riefen ihn Mo. Sein Haar war blau wie das Meer. Das unbändige, weite Meer. So unbändig wie seine Seele. Zu allen Seiten stand es ab. Wirr. Wild. So wild wie sein Herz. In seinen Augen war die Sehnsucht. Diese große Sehnsucht nach dem Leben. Nach dem Sein. Dem einfach Sein. Sein dürfen.
Wenn er lachte, dann von ganz tief drinnen. Es war ein raues Lachen, das sich seinen Weg von ganz weit unten, aus dem Bauch heraus, bis zu seiner Kehle bahnte. Dort blieb es stecken, für einen kurzen Moment. Und während seine Mundwinkel sich ihrerseits ihren Weg bahnten, brach es aus ihm heraus. Schallend. Ungezähmt. Laut. Und riss alle mit sich mit. Alle.
Auch das Mädchen am Rand. Das Mädchen mit den großen grünen Augen und dem Flattern im Herzen. Das Mädchen, dass so vieles verloren hatte. Nur nicht, sich selbst. Und auch nicht ihre Träume. Sie hatte vielleicht den Weg verloren, nicht aber den Willen zu gehen. Und auch nicht, die Hoffnung. Und die Liebe. Ein großes Wort, viel zu groß. Kaum zu begreifen. Denn so viel wusste sie nicht darüber. Kaum etwas. Fast nichts. Aber sie kannte das Gefühl. Und den Wunsch danach. Sie kannte die Sehnsucht und das Flattern im Herzen.
Vom Rand aus folgten ihre Augen seinen Mundwinkeln. Sein Lachen schlug wurzeln in ihrem Bauch. Und sie wünschte, es würde nie enden. Niemals.

Er war ein Träumer. Er wollte Leben. Ein Leben, wie es ihm gefällt. Lebenskünstler der er war. Und manchmal konnte sie die Welt mit seinen Augen sehen. Dann saßen sie beieinander, auf der Treppe hinterm Jugendhaus. Sie saßen und ließen Gedanken kreisen. Ihre Herzen formten Worte, die ihr Münder verließen, um sich bei dem Anderen auf die Schulter zu setzen und ihm ins Ohr zu flüstern.
Dann träumten sie gemeinsam, von der Freiheit, der großen Kunst des Lebens und dem Sein.
Ihre Schultern berührten sich, hin und wieder. Und wenn sie ihren Kopf nur ein kleines Stück zur Seite neigen würde, würde er auf seiner Schulter zum liegen kommen. Sie tat es nie. Nicht ein einziges Mal.
Sie teilten sich ihre Zigaretten. Immer.
Ihre Fingerspitzen berührten sich. Jedes Mal. 
Und das allein, war genug.
Sie waren. Einander. Genug.
Für den Moment. Diesen kleinen Augenblick auf der Treppe, den Traumwolken folgend.

Und dann gab es diese traurigen Momente. So voller Angst. Dann, wenn das Leben mit voller Wucht kam und ihnen beiden die Luft nahm. Dann waren alle Worte zu viel und alle Gedanken zu groß.
Wie jung sie doch waren. Zu jung für diese Wucht des Lebens. Viel zu jung. Und doch war es da und wollte, musste, gelebt werden. Weil es das Einzige war. Und während die Traurigkeit und die Angst sein Lachen verwischen ließen, hielt sie ihren Kopf über Wasser. Sie hatte schwimmen gelernt. Er nicht.
Sie wollte seine Hand nehmen und halten. Ihn mit sich ziehen. Auch seinen Kopf über Wasser halten. Ihm Rettungsinsel sein. Aber ihr fehlte die Kraft dafür. Seine Angst ließ ihn so schwer werden. So schwer.
Und er verschwand. Wie sonst auch. Wie er es immer tat, wenn der Regen begann. Sein Platz auf der Treppe blieb leer. Der Wind trug sein Lachen fort. Und von seinen Worten war nur noch ein leises Wispern zu hören.
Aber nach jedem Regen folgt Sonnenschein und nach jedem Winter kommt auch wieder ein Sommer. Ein Sommer, der die schwere nimmt und Tränen trocknet. Mit Leichtigkeit und Mut im Gepäck. Lebensmut. Einmal mehr. So wechselten die Jahreszeiten. Hin und Her.

Und eines Morgens waren sie wieder da, die Sonnenstrahlen und mit ihnen die Sommersprossen auf ihrer Nase. Sie zogen sie, hinaus. Ihre Füßen folgten jenen verschlungenen Wegen, die sie blind hätte laufen könnte. Schon von weitem konnte sie es hören. Das raue Lachen. In ihr wuchs das wilde Gefühl von Freiheit und in ihrem Herz begann das Flattern. Nur noch um die Ecke und sie konnte seinen wilden, blauen Schopf sehen. Da saß er, als wäre er nie weg gewesen. Auf der Treppe. Der Platz neben ihm leer. Und sie wusste, er würde für immer ihr gehören. Daran würde kein Winter der Welt etwas ändern können. Ihr Blicke trafen sich. Leise. Wissend. Ihre Beine trugen sie durch die Menge, ließen sich nieder. Auf dem Platz an seiner Seite.
Der Winter hatte an ihm gezerrt. Es schien als hätte er ein Stück von sich verloren, auf dem Weg zurück. Vielleicht würde er es im Sommer wieder finden. Vielleicht müssten sie einfach wieder ihre Gedanken auf die Reise schicken und Worte fliegen lassen. Vielleicht würde die Angst dann weichen und das Leben seine Wucht verlieren. Vielleicht wäre sein Atem dann wieder lang und sein Lachen so rau wie im letzten Sommer. Vielleicht. Vielleicht.
Sie ließen eine Zigarette hin und her wandern. Der Rauch kräuselte sich zwischen ihnen und ihre Fingerspitzen berührten sich. Seine waren kalt. So kalt.

Und dann fielen Worte aus seinem Mund. Zaghaft, leise und behutsam, aus Angst sie könnten am Boden zerschellen. Er sagte, das der Winter lang gewesen wäre. Viel zu lang. Das der Sommer eine halbe Ewigkeit auf sich warten hat lassen. Er sagte, er würde seinen Träumen nachlaufen müssen. Sie einholen. Und das Leben finden. Das Leben, welches er zu leben träumte. Vielleicht, würde er schwimmen lernen müssen. Aber erstmal müsse er anfangen zu laufen. Irgendwohin. Da wo er die Freiheit finden würde. So glaubte er. So sagte er. Seine Finger zitterten. Ihr Herz begann zu schmerzen.
Ein Wort fiel zu Boden.
Abschied.
Sie würde nicht mit ihm gehen können. Sie hatte doch schon längst schwimmen gelernt und der Sommer hat sie wieder warm werden lassen. Sie wusste längst, dass der Regen niemals von Dauer sein würde. So auch der Winter. Aber das alles, wusste Mo noch nicht.
Und sie konnte es ihm nicht erklären, er musste es selbst finden. Selbst lernen. Um zu verstehen.
Das Mädchen mit den grünen Augen blickte in die seinen voller Sehnsucht. Und flüsterte leise Buchstaben aneinander. Ob er wiederkommen würde. Ob er finden würde, was er sucht. Und das sie nichts von ihm hätte, was sie erinnern würde. An ihn. An das, was er ist. An das, was sie sind.
Das Flattern in ihrem Herzen. Es schmerzte. So sehr.
Schulter an Schulter saßen sie. Der Junge, Mo, stieß ein letztes raues Lachen aus. Drehte den Kopf zu ihr und seinen Lippen berührten ihre Stirn. Ein Hauch nur. Eine Erinnerung, die sie nie vergessen lassen würde. Niemals.
'Natürlich würde er wieder kommen. Wie könnte er nicht. Ist der Platz an ihrer Seite doch der seine', hauchte er leise in ihr Ohr.
Und dann stand er auf und ging. Ohne zurückzublicken. Abschiede lagen ihm nicht. Sie sah ihm dabei zu, wie er Schritt für Schritt verschwand. Sein wildes, blaues Haar tanzte dabei im Wind.

Und so verging der Sommer und mit ihm der Winter. Sein Platz auf der Treppe blieb leer.
Statt schwimmen, hatte er fliegen gelernt.

Was bleibt, ist die Erinnerung an sein Lachen, die leise Berührung an ihrer Stirn und das Gefühl seiner Fingerspitzen an den ihren.

Sie wünschte, sie hätte mehr Mut gehabt. Mut für sie beide. Sie wünschte, sie hätte ihm beigebracht zu schwimmen und ihm von dem Regenbogen erzählt, den der Regen im Sonnenschein hinterlässt. Sie wünschte, der Platz neben ihr wäre nicht leer.
Sie wünschte, sie hätte ihm von der Liebe erzählt und von dem Flattern in ihrem Herzen.
Sie wünschte, sie könnte sein Lachen noch ein letztes Mal hören. Ein letztes Mal an seiner Seite sitzen und Worte werden lassen. Einen letzten Sommer lang. Nur.
Ihr Finger strichen über den leeren Platz neben sich. Er würde immer ihm gehören. Ein Stück weit.
Sie würde nie vergessen.
Niemals.
Sie richtet sich auf und blickt in die Wolken hinauf. Es würde Regen geben. Und danach, Sonnenschein. 
Ganz bestimmt, Mo, ganz bestimmt.

Flieg.
Wohin auch immer.

Flieg.

---

Behutsam schließt sie die Hand über der Erinnerung an den Jungen mit den blauen Haaren und dem rauen Lachen. Sie hat ihn nicht vergessen. Niemals. Sie musste die Erinnerung nur wieder finden. Da war es, dass Flattern im Herzen. Und der Schmerz. Aber das alles ließ sie nur fühlen, das sie lebt. Das sie schwimmen kann und das sie ihre Träume immer noch erreichen kann. Sie blickt auf den Regen der aus den Wolken fällt. Ein Lächeln bahnt sich auf ihre Lippen. Sie weiß, jedem Regen folgt Sonnenschein.
'Es kann ja nicht immer regnen. Mo.'

Ihre Finger greifen nach dem Stift der vor ihr liegt. Die Tinte ist über das Papier gelaufen und hat eine feine Spur hinterlassen. Zwischen all den wortgewordenen Gedanken. Als würden sie sich miteinander verbinden. Sie würde weiterschreiben. Sie würde weiter suchen. Und sich dabei finden. Mit jedem Wort, jedem Satz, jeder Erinnerung und jeder Tintenspur auf dem Papier. Sie würde sich finden.
Weil sie schwimmen kann.


5.9.

Ich möchte, ich muss sie wieder einsammeln, die Erinnerungen. Meine Erinnerungen. Weil sie zu mir gehören, weil sie mich ganz machen.
Wer wäre ich ohne sie?
Wer bin ich jetzt schon, ohne sie?
Es scheint als hätte ich sie verloren. Irgendwo auf dem Weg hierher. Schritt für Schritt hab ich sie zurück gelassen. Weil ich musste! Weil ich wollte?
Vielleicht wollte ich vergessen. Wer ich bin.
Wo mich mein Weg entlang geführt hat in all den Jahren des Seins. All die Bilder, die Geschichten und die Menschen dahinter. All das Erlebte, das Gedachte, das Gefühlte. Ich habe es abgestreift. Hier ein Stück. Da ein Stück. Dort ein Stück.
Bis irgendwann kaum noch eine Erinnerung da war.
Ich leer war. Eine Hülle? Vielleicht?
Das Gesicht welches ich damals noch kannte, musste einer Maske weichen. Meine Haut bedeckt von einem Kostüm. Die Zeichen der Zeit versteckt. Zeichen eines Lebens, dass gelebt wurde. Bis dahin. Bis ich verlor. Erinnerungen. Mich.
Kann man schwimmen wieder verlernen?
Fällt es schwerer, je weiter man raus schwimmt oder hat man nur das Gefühl, weil die unendliche Weite auch die Angst mit sich bringt. Die Angst vor der Freiheit. Und davor, sie zu verlieren.

Jetzt muss ich sie wieder einsammeln. Muss die Wege in Gedanken zurücklaufen. Um zu füllen, was leer geworden ist. Um zu verstehen, wer ich bin. Und warum. Um mich der Angst zu stellen. Und um zu sehen, ob ich noch schwimmen kann.

Ich will die Gesichter wieder erkennen, will die Gefühle wieder spüren. Ich will verstehen. Ich will wieder sein, wer ich war. Wer ich bin. Schon immer.
Ich muss noch da sein. Irgendwo dort auf dem Weg. Irgendwo dort.
Ich bin noch nicht fertig, mit diesem Leben. Ich bin noch nicht fertig, mit träumen. Ich will mich noch einmal kennenlernen. Ich glaube, ich könnte mich mögen. Kämpferin, die ich war. Und vielleicht noch bin?

Und während ich die Kartons fülle und wieder leere, um sie erneut zu füllen, streifen meine Gedanken durch meine Erinnerungen. Das was davon noch da ist.
Um mich herum das Chaos meines Lebens. Es könnte kaum größer sein. Es ist ein aussortieren, ein umsortieren, ein entsorgen und ein neu entdecken. Mit, darf nur das, was wirklich wichtig ist. Das, was ich wirklich bin. Die Erinnerungen, die wirklich mein sind.

So viele Gesichter ziehen vorbei an meinen Augen. Namen wandern über meine Lippen. Leise in das Chaos hinein gehaucht. Ich kenne sie alle. Ich habe nicht vergessen, nicht ganz. Da sind Orte und Situationen. Lebensstationen. Da sind Menschen, die ein Stück des Weges neben mir herliefen und Menschen, die wieder verschwanden. Manche haben schwimmen gelernt, und andere sind geflogen. Ich musste sie ziehen lassen. Und nun lasse ich sie noch einmal ziehen.
Da ist ein Reißen in meinem Herzen.
Ein längst vergessener Schmerz.
Es ist, als würde ich sie noch einmal verlieren.
Doch der Schmerz macht auch, dass ich heile.
Das ich werde.

Es sind die Erinnerungen, die uns sein lassen.
Die schmerzhaften und die wunderschönen.
Manche von ihnen lassen uns zersplittern und wieder andere setzen uns wieder zusammen.
Aber sie alle gehören zueinander. Die einen können ohne die anderen nicht existieren. Freude und Leid so nah beieinander. Das ist es was Leben ist. Das Ganze. Das Echte. Das Wilde und das Raue.
Das ist es was ich will. Endlich wieder.
Ich sehne mich danach. Endlich wieder zu sein.
Und wenn es bedeutet, erst zu fallen um wieder aufzustehen, dann breite ich die Arme und lasse mich fallen. Hinein in meine Arme voller Erinnerungen.
Die schönen werden mich tragen. Und zusammensetzen.
Am Ende.

Weil man schwimmen nicht verlernen kann.
Und auch das laufen nicht.

Niemals.





(gedankenfetzen die sich fortsetzen. immer weiter. und weiter. bis am ende der vorhang fällt.)

Freitag, 5. Februar 2016

. freier fall


und wenn ich falle,
dann wenigstens frei.


so reiße ich die mauern nieder, 
die mich halten.

aufhalten.

stein für stein, trage ich ab.

zerschneide fesseln, die ich mir selbst angelegt habe.
oder mir anlegen ließ?

und wenn hinter der mauer, am ende des weges, ein abhang kommen sollte,
dann nehme ich anlauf und springe.

breite die arme, wie flügel.

und lasse

mich

fallen.


frei.



itchy poopzkid | i believe

Montag, 1. Februar 2016

. gedankenfetzen | no. 2


Der Tag treibt sie innerlich voran. Sie müsste, sollte doch, jetzt und in diesem Moment, längst schon nicht mehr hier sitzen. Das Leben verlangt nach ihr. Der Tag zieht und zerrt. Reißt ihr die Erinnerungen aus den Armen. Durchdringt ihre Gedanken und wirbelt alles durcheinander. Das müssen und sollen wird immer größer. Die Unruhe lässt nicht zu, dass ihr Füße auch nur einen Moment, länger stillstehen. Den letzten Schluck Kaffee noch auf der Zunge bahnt sie sich ihren Weg zurück. Begibt sich auf die Suche nach ihren Kleidern. Der Hülle, mit der sie sich tagsüber umgibt. Das Kostüm. Sie streift es über, das viel zu laute Ich. Alles in ihr scheint sich dagegen zu wehren und doch ist es das einzige was sie seit Jahren kennt. Die einzige Maske, die sie hat. Darunter, ein leises, kaum wahrnehmbares Sein.

Und doch, heute, an diesem Tag scheint es, als wäre das Laute noch viel lauter. 
Als wäre die Maske so viel enger. Als würde ihr die Luft wegbleiben.
Kaum Platz zum atmen. Jeglicher Raum, zum sein, verblasst. Sie sieht sich immer mehr schwinden. Verschwinden. 
So wie ihre Träume, wie ihre Erinnerungen.
Es ist ein verlieren. Sich selbst und all das, was sie ausmacht. Der Moment der Erkenntnis hinterlässt unsichtbare Tränen in ihren Augen. Sie bahnen sich ihren Weg über ihre Wangen. Fallen. Und fallen.

Da ist sie, die Angst. Angst das gekannte loszulassen. Türen hinter sich zu schließen. Ist es doch soviel sicherer einfach da zu bleiben, wo sie gerade steht. Den immer selben Weg zu gehen. Die leisen Töne zu überhören.
Wenn man sich einmal verloren hat, vergisst man, und vielleicht vermisst man dann auch nicht. 
Und so lässt sie. Sich. Zurück.
Ihre Finger umfassen den Schlüssel, ihr Beine laufen zur Tür. Ein straucheln. Ein stolpern. Ein fallen. 
Und sie fällt, fällt, fällt. Und fällt.
Der Aufprall auf dem Boden lässt die letzte Luft aus ihren Lungen entweichen. Die Maske splittert, das Kostüm reißt. Und etwas löst sich in ihr. Ein Schrei. Ein leiser, einsamer Schrei. Der all das Laute um sie herum übertönt. 
Für einen kurzen Moment. Eine kleine Ewigkeit.
Und da sitzt sie, zerschlagen, allein, verloren und doch da.
Der Spiegel, angelehnt an einen der vielen Kartons, zeigt ein Gesicht. Ihr Gesicht. Und in ihm, einen Hauch von dem Menschen der zu sein, sie bestimmt ist. Ein Flackern nur in ihren Augen. Aber er ist da. Dort irgendwo. Irgendwo in ihr drin. Und vielleicht ist der Moment gekommen ihn zu suchen. Sich selbst wiederzufinden. Den Lauf noch einmal zu wagen. Den Träumen und Erinnerungen hinterherzujagen. Ja, vielleicht. 
Da ist kaum mehr etwas zu verlieren. Weil da kaum mehr etwas ist.

Sie schlägt die Hände vors Gesicht, ein Schluchzen durchfährt sie. Ein tiefer Atemzug. Das Luftholen fällt schwer. So schwer. Als wenn sie es erst von neuem lernen müsste. Mit wackeligen Knien bringt sie sich auf die Beine. Eine Hand an der Wand, um nicht erneut zu fallen. Um nicht den Mut zu verlieren. Das letzte bisschen, zaghaften Mutes.
Sie lässt die Maske und das Kostüm zurück, ihre Schritte folgen den leisen Tönen. Im vorbeigehen greifen ihre Finger den Stift und das Heft auf ihrem Schreibtisch. Ihr Blick fällt auf die Nische am Fenster. In weichen Tropfen taumelt der Regen auf die Erde.

Sie würde heute nicht hinaus gehen und sich der Welt stellen. Heute nicht. Noch nicht. Heute würde sie hier sitzen, dem Regen lauschen und ihre Gedanken als Worte aufs Papier fallen lassen. Heute würde sie den leisen Tönen in ihrem Herzen zuhören, den verloren geglaubten Träumen und Erinnerungen nachjagen. Einmal mehr. 
Um sich selbst dabei zu finden. Wiederzufinden.



(gedankenfetzen die sich fortsetzen. immer weiter. und weiter. bis am ende der vorhang fällt.)

Donnerstag, 28. Januar 2016

. sondern, ihr mut


'whatever it is you're scared of doing, do it.'
-neil gaiman-

es ist die angst, die lähmt.
die sie verweilen lässt.
in dem, was ihr bekannt ist.
in der sicherheit des stillstands.

angst, falsch zu sein.
angst, nicht zu genügen.
angst, zu stolpern.

zu fallen.

sich die knie aufzuschürfen.
knochen brechen so leicht.
der schmerz vergisst nie.

und doch, nimmt sie all ihren mut.
und springt.
immer wieder.
hinein in das leben.

in der hoffnung, dass ihre träume sie tragen werden.
sie fliegen kann.
das wunden heilen und knochen wieder zusammenwachsen.

es ist ihr mut, der sie träumen, tanzen und den sprung immer wieder wagen lässt.
weil dieses gefühl, des fliegens, unendlich ist.

weil sie, nur dann, ist.
wer sie wirklich ist.

weil sie nicht, ihre angst, ist.
sondern.

ihr mut.


steine | bosse